Matriu del possible.

Se’m vessa la nit del cor.
D’aquests ulls que ara es tanquen,
d’aquest llit brut de record,
de les ciutats que s’alcen.


Jo pregunto i ell ho sap.
I explica contes de vells
de fades i cels vermells.
On no en queda, tot hi cap.

Este día que es mi día,
nace de tus entrañas rotas.
Otra vez en el camino desierto
que ando sola con tu fantasma.
En mi garganta el tiempo seco
de las arenas de las horas,
en el hilo azul que corta el día
nace la noche muerta.
Asesino tú, incisiva tu ausencia.

Hivern

Ningú no entenia com tot mirant l’armari replè de roba jo deia convençuda que no tenia res per posar-me. Ningú, només jo, veia que aquesta roba bonica estava bruta de bons moments, bruta de tu; esquinçada sense pietat per records tortuosos de petons furtius i de promeses mortes.
No, no tinc res per posar-me.

I aquí sentadeta i nua, em pregunto si aquest hivern passaré fred, sense jerseis, sense jaqueta que posar-me. Sense tu.

Joan Brossa

"La poesia és un joc on, sota una realitat aparent, hi apareix una altra d´insospitada"

Sur ma fin est mon commencement.

Thomas S. Eliot.

Insomnia

No entres nunca
en la noche oscura del recuerdo.

Se retuercen las horas moribundas.

Me encuentro.

Te pierdo.

De las cenizas de mi misma
nace la conciencia de la vida.

Cuánto dolor enciende la alegria.

Religión de la combustión
más extraordinaria.
El aire renuncia y se apaga,
en la suma de tu cuerpo y el mío,
energia que no nace ni se acaba.

Tras esta ventana,
que no se abre,
que se araña,

El río seco que dejaste
lleno de horas áridas,
vacías de tí

Vacías de mí.

En aquesta mar fosca
suren els mobles moribunds,
presos de la trista guerra nostre.
T’obro una finestra de cara al món petit,
deixaré que entri un fil de llum de tarda,
que trenqui el silenci que ens ha ferit.
Puny del cor, que roba i guarda.

Vem recordar veus passades,
les vem deixar volar,
les vem fer lliures i caçades,
ens les vem intercanviar,
Algunes amb punxes clavades,
les esquincem per la meitat,
els donem un cop de gràcia,
ens les mengem sense pietat.

Quan m’amago en un racó de mi,
Invento tranquil·la tardes solitàries.
M’arrossego el cor per la falda,
li trec la pols, li faig una mossegada.
Quan m’amago en un racó de mi,
Em miro al mirall de la il·lusió estancada
Hi enfonso un dit, la remoc, i un altre cop

Se’m escapa.

Que tots sou iguals.
La mateixa espasa,
el mateix mal.
La mateixa ferida que s'obre,
que es tanca.
El mateix home-animal.

Que hi ha dolor sense sang.
Que hi ha dolor sense ferida.
Aquests llavis callats
ja no fan mal.
Ja no mosseguen.
Ja no criden.

Nunca te eché de menos
porque siempre has estado.
Te vi una vez en sueños, a ti,
que borras mi presente con futuros pasados.

Porque te miro sin mirarte,
te beso, sin besarte,
te toco, sin tocarte.
Porque puedo no amarte, amándote.
Cómo odiarte?
Si estas aquí presente
y yo ausente, soñandote,
en la locura delirante
de estar tan ocupada.
Ocupada, olvidandote.

"Vivir es ir dejando atrás la vida". J.M Caballero Bonald

Rompías la noche
Callada, ausente.
Rompías el alma
callada, valiente.

Furiosa tu calma
que borra a la gente.
Dulce tu boca,
que besa, que muerde.

Arranca la ropa
que pesa, que miente.
Arráncalo todo,
mi vida, mi muerte.

Explicita la rúbrica
del pensamiento palpitante.
Evidencia de las formas,
de los cuerpos delirantes.
Desaparezco, ya no estoy,
pero estoy, más que antes.

Qué mal invento remordimiento.
Encerrada la vergüenza
del reflejo, del incesto.
Qué mal invento mi poesía,
pornografía del pensamiento.